Barquitos de Papel

Sutoleto

2008-07-01T01:11:00.002-03:00

Sutoleto la tia chicha
e una cosa fresca fresca
il qui parla se la ica
io solo puedo parlare
que tengo la llave
de santo pascale

manos de fuccile!!!
Creadora de todas las magias.
Por siempre.

NONI

2007-03-28T02:09:00.000-03:00

Estuve lejos este verano. Acá cerca y bien lejos. Conocí un lugar al que no había llegado nunca. En ese lugar había dolor. Mi abuela me mostró ese lugar y me enseñó algo que me faltaba aprender. La profundidad del dolor, la fuerza para enfrentarlo, la energía para exprimir lo mejor de cada día. A pesar de todo. Incluso, de saber, finalmente, que todos los días son una bienvenida y una despedida a la vez. Mi abuela me enseñó, sin decirlo, que de ese lugar lleno de muros fríos y sombras, se sale por arriba, elevándose en un amor tan espontáneo como el que naturalmente de ella puede surgir.

Sensibilidad Brutal

2007-01-29T16:29:00.000-03:00

Dani me había contado de Sandra Russo. Espero que algún día la contacte, algo los une definitivamente.

Una parte de la contratapa de Página12 de hoy:

El suavizante de Marcela

Por Sandra Russo
Marcela tiene 49 años y adora la bambula. La conocí cuando éramos chicas por un amigo en común, pero reapareció muchos años más tarde en mi taller de escritura. Y empezó a escribir sobre su mundo. El mundo del lavadero. En un taller de escritura breve, al que se acerca gente que no sabe todavía qué tan intenso puede ser un romance con las palabras, se pretende que empiecen a escribir sobre lo que conocen. Ese fue el consejo que le dio su padre, borracho e ignorante, a Raymond Carver, cuando el muchacho le confesó que deseaba escribir: “Escribe sobre lo que sabes”. Carver lo hizo y fue Carver.
Muchos lo han dicho: cada escritor nos da noticias de su mundo. Hay tantos mundos como personas que los perciban y los nombren, pero sólo algunas de ellas, los escritores, por ejemplo, pueden comunicarnos a los demás en qué mundo viven. Cómo actúa en ellos la gente. Qué olores salen de las panaderías o de los tachos de basura. Qué músculos de la cara se mueven cuando alguien está profundamente conmovido. Qué razones son razonables, en esos mundos, para tener hijos, para decir adiós, para animarse o para morir. Y la empatía con un autor, ese enamoramiento súbito y perdurable, surge cuando el mundo del que el nos habla resuena en nosotros: dejamos de estar solos.

¿En qué quedamos Tío Sam?

2007-01-12T17:43:00.000-03:00

todo depende del lugar desde donde se lo mire... ¿o no George?

11/01/2007
CLARÍN ONLINE

10:58 Sube la tensión entre Washington y Teherán: tropas de EE.UU. entraron a un consulado iraní en Irak.

Soldados estadounidenses ingresaron por la fuerza al Consulado iraní en la ciudad de Erbil, en el Kusdistán iraquí, y detuvieron a cinco empleados de la legación diplomática de Teherán, en un hecho que incrementa fuertemente la tensión bilateral mientras por lo menos un legislador norteamericano advirtió que el incremento de tropas decidido por George W. Bush hace pensar que la Casa Blanca se prepara para encarar una guerra más amplia que la de Irak. "Lo que hicieron los estadounidenses va contra las normativas internacionales y diplomáticas, y se inscribe en el marco de las políticas hostiles de Estados Unidos contra Irán", expresó el portavoz de la Cancillería iraní, Mohamed Ali Hoseini. "De esta forma –añadió- intentan deteriorar las buenas relaciones que existen entre la República Islámica de Irán y el gobierno de Irak". Casi al mismo tiempo, la secretaria de Estado norteamericana, Condoleezza Rice, advirtió que Washington "no va a quedarse de brazos cruzados" ante las supuestas actividades desestabilizadoras de Irán en Irak y que está decidido a "perseguir" a quienes intenten perturbar los esfuerzos por estabilizar el país del Golfo Pérsico. Según coincidieron diversos medios de la región, tropas estadounidenses ingresaron esta madrugada por la fuerza al Consulado de Irán en Erbil, capital del Kurdistán autónomo, después de reducir a los guardias del edificio y romper la puerta de entrada. Los soldados se llevaron detenidos, con destino desconocido, a cinco funcionarios y secuestraron documentación, computadoras y otros objetos. Los medios iraníes calificaron al hecho como un secuestro. Según coinciden distintas fuentes, la operación contó con apoyo de helicópteros de combate.

12/01/2007

CLARÍN ONLINE

10:49 Alerta en Atenas por el atentado a la embajada de EE.UU. con un cohete de corto alcance

Un violento atentado fue perpetrado esta madrugada contra la embajada de EE.UU. en Atenas causando daños materiales, pero sin dejar víctimas fatales ni heridos. Las autoridades implementaron un fuerte operativo de seguridad en la zona y aseguran que se trató de un acto terrorista. En tanto, el embajador estadounidense en Atenas, Charles Ries, calificó de "especialmente serio" el atentado. El jefe de la Policía local, Asimakis Golfis calificó el ataque como un "acto terrorista" pero señaló que aún se desconoce su origen. En tanto, el embajador estadounidense Charles Reiss señaló que "No puede haber justificación para semejante acto insensato de violencia... Había gente en la embajada en ese momento, pero nadie resultó herido''.

El norte iluminado

2007-01-08T23:37:00.000-03:00

Conozco un tipo que siempre dice que “hay que buscar un norte”. Como si la vida fuera una brújula y como si en el norte estuviese la verdad de algo. Yo a ese tipo no le creo. Les creo a los que andan desorientados pero siguen su intuición. Les creo a tipos que dicen aborrecer los límites, a los que no ven una sola senda, a los que caminan por donde sus pies le indican que tienen que andar. No “buscaría el norte” como ese tipo que conozco. Deseo alejarme de gente que va hacia un norte iluminado por el sentido común. Esa clase de certezas me marchitan.

La canción de los últimos días del año dice:

2006-12-28T23:56:00.000-03:00

El tesoro que no ves
La inocencia que no ves
Los milagros que van a estar de tu lado
Cuando comiences a leer de los labios
Y a ignorar los embustes y gustar
Con tu lengua de las aguas que son dulces
Aunque te sientas mal

Si no hay amor que no haya nada entonces, alma mía
No vas a regatear!

Un hermoso día el de hoy!
Ay! Qué bello día es hoy!
Está para desatar nuestra tormenta
Que va a tronar por el dolor
Juegan a "primero yo" y después a "también yo"
Y a "las migas para mí" y cierran el juego porque ya saben que... el tonto nunca puede oler al diablo (vida mía!) ni si caga en su nariz

Esa mancha que está allí...
Por allí... en el suelo! allí!
Y en tu bella cicatriz
Parece sangre y sin embargo sonreís

El tesoro que no ves!
La inocencia que no ves!
El placer es tan oscuro como el culo de un topo negro y si no hay amor que no haya nada Entonces, alma mía No vas a regatear!

Placer que es cruel...
(Le echás el guante sin lágrimas... a tu pena allí nomás) .. y el mundo allí nomás
El sol cocina lento...
Placer que es cruel... (Vos siempre estás con una excusa a flor de labios... sin lágrimas..
Con tus dolores allí nomás, sin vida
Con tu sangre en el suelo...

El tesoro de los inocentes
Carlos "Indio" Solari.

Profundidad sensitiva

2006-12-27T01:23:00.000-03:00

Camino desde Cabildo por Vilela hasta el parque. Cruzo el parque. Los yuppies corren para eliminar las toxinas y el estrés. Dan vueltas como manadas de perros. Deben ser bien perros, pienso. Los zapatos se me ensanchan. Pienso que debo comprar unos nuevos. Miro la altura de la calle: 3600. Ya estoy llegando. De frente, a un par de veredas, el Negro y Totó caminan en dirección hacia mí con un termo de telgopor. Dentro del termo no puede haber otra cosa que una botella de cerveza. Nos saludamos. Vamos al parque pero los mosquitos nos corren. Volvemos a lo del Negro. Ahí está lleno de cucarachas, pero por lo menos no pican. Son unas cucarachas grandes, maduras y rojas como ladrillos. El baño, sobre todo, está infestado de estos bichos. Nos ponemos al tanto sobre las cuestiones de los últimos días y vamos hasta la parrilla que dijo el Negro. Nos avisa que meemos antes de salir, porque donde vamos no hay baño. Una señal. Caminamos hasta la estación Saavedra y nos reimos de cosas que seguramente no vamos a recordar. Cruzamos la vía y nos encontramos con una parrilla pequeña. No tiene luz. Un sol de noche alumbra la barra donde nos acomodamos. Pedimos mucha carne, papas, ensalada y vino de la casa. Brindamos por estar en Saavedra, por juntarnos donde sea y por volver a Boedo. El Negro vuelve a Boedo. No será un evento que comente Rial o que salga en los matutinos de mañana, pero para este pequeño mundo es un acontecimiento importante. Flan con dulce de leche, la cuenta y un fernet. El último por aquellos pagos. Volvemos con Totó en el 71 cargando nuestra pesadez. Me siento delante de la pantalla y escribo sobre estas cuestiones de las que creo vale la pena escribir, especialmente luego de varios días de no poder alcanzar una profundidad sensitiva. Hoy no me siento distante.

LOS LADOS B

2006-12-26T16:36:00.000-03:00

Con una cuchara, dibujos con miella leche que quema la lengua de mi amigo que ahoga un gritoy se tapa la caraDetona en mi mente la televisiónPepino el payaso que vuela y volando yo voyy aterrizo en la cama de ClaudioEstán durmiendo en mi memoria, recuerdo a esa niña de grisparece que no, pero sí, me empuja y empieza a reír¡viven en mí!Y espero el 50 que tarda un montónpor suerte yo tengo el pijama bajo el pantalóny que feo que es ir al colegio...Jugué campeonatos, nunca fui campeónsoy el win derecho que nunca perdió la ilusióny corrió hasta que no hubo más canchaEstán durmiendo en mi memoria, jugábamos a que éramos Kissparece que no, pero sí, el tiempo pasó y sigo así¡viven en mí!

Celuleados

2006-12-19T23:44:00.000-03:00

El tipo que está sentado al lado mío en el subte abre la tapa de su celular. Pregunta por dónde andan y se asombra de que aún estén por Chascomús. La chica del asiento de enfrente lo ve hablando y se toca el bolsillo. Saca su aparato y comprueba que no vibrando. De todos modos, comienza a presionar las teclas con su dedo gordo y enfoca su mirada en la pequeña pantalla. La mujer que está parada junto a ella recibe un llamado y a habla en voz alta. “Le dije que cerraba temprano porque tenía que ir al médico, que se cague” le dice a alguien que debe estar sujetando otro aparato en algún lugar. El tipo sentado al lado mío continúa hablando. Mi celular no suena todavía. No tendremos mucho para decirnos.

Apegados al elemento que nos repele

2006-11-28T17:01:00.000-03:00

"Dijo que hay un pez en ese mismo río, que las aguas no quieren y él, el pez, debe pasar la vida, toda la vida, como el mono, en vaivén dentro de ellas; pero de un modo más penoso, porque está vivo y tiene que luchar constantemente con el flujo líquido que quiere arrojarlo a tierra. Dijo Ventura Prieto que estos sufridos peces, tan apegados al elemento que los repele, quizás apegados a pesar de sí mismos, tienen que emplear casi íntegramente sus energías en la conquista de la permanencia y aunque siempre están en peligro de ser arrojados del seno del río, tanto que nunca se les encuentra en la parte central del cauce, sino en los bordes, alcanzan larga vida, mayor que la normal entre los otros peces. Sólo sucumben, dijo también, cuando su empeño les exige demasiado y no pueden procurarse alimento."

En Zama, de Antonio Di Benedetto.

Militantes del sentido común

2006-11-21T23:48:00.000-03:00

Eso que los une. La seguridad de compartir ciertos conceptos. La conformidad. Los límites bien definidos. Amor, compromisos, sexo, amistad, diversión, alegría, tristeza, locura, enfermedad, muerte, drogas, pobreza, riqueza, éxito. Dicen conocerlos, dicen saberlos, dicen experimentarlos. Todos dicen lo mismo. Todos piensan lo mismo y creen que viven en la realidad. Se sonríen, se complacen, se miran y se reafirman en una comunión excluyente de cualquier distorsión que los ponga en peligro. Son los que andan siempre bien parados. Los que no caen. Los que no son el caso a tratar. Los que no se destacan, los que están en la media, los que se regocijan estando entre las mayorías que dictan las estadísticas. Los que disfrutan de ser aquellos a los que los bordes no los tocan. Miembros de una mente colectiva de hormigón. Rígidos. Ocultadores. Depravados. Perversos. Reprimidos. Cultores de un honor hipócrita. Militantes del sentido común. Bestias.

Trapecistas

2006-11-15T00:41:00.000-03:00

Las manos empolvadas en resina. La música saliendo por los altoparlantes viejos. Altura. Madres, padres, niños, familias. Un ruido en el estómago. El vacío dentro y fuera. La orden del redoblante. El trapecio acercándose. El cuerpo arrojado. Las cuerdas tensas. El viento impactando en el rostro. El pelo como una estela en el aire. Un latido en el pecho. Varios latidos. Rápidos latidos. Una bocanada de aire inflando los pulmones. La manos soltando el trapecio. El cuerpo enroscándose sobre el abismo. Las manos de Felipe esperando otras manos. El aire, el pelo, el rostro, el ruido en el estómago, los latidos, viajando hasta el piso. La dureza del piso. El polvo que se eleva. El horror. La tristeza. Madres, padres, niños, familias. El vacío dentro y fuera.

Una vez por mes... me ves.

2006-11-07T17:06:00.000-03:00

Mis disculpas. Soy el muchacho cafiaspirina, ese al que le preguntan en qué andás y empieza a contar y no para por un par de horas hasta que enumera todo. Algo bueno y algo malo. Lo bueno. Soy hiperkinético de modo que no aprendí a disfrutar de la fiaca y me siento un poco culpable (de la culpa hablo en la terapia, si algún día les parece abro un blog que se llame "culpógenos de cartón" y me explayo). Entonces, cuanto más actividad, cuanto más movimiento, más siento que tengo todas las pilas puestas. Al mismo tiempo me quejo. Porque la queja me encanta. Sin entrar en el prejuicio barato, creo que tengo algo de mina en ese sentido. Perdón a las minas que lean. Me gusta quejarme cuando me falta el tiempo. Me gusta estar sólo media hora frente al televisor en todo el día, en ese rato que paso en casa antes de dormir y desear transcurrir horas viendo películas. No lo hice nunca. Lo malo. No me alcanza el tiempo para hacer todo lo que quiero hacer. Me reparto, me distribuyo, me despliego en eventos, sucesos, rutinas y horarios. Lo malo también es que en el camino quedan muchas cosas por hacer, mucho por decir, mucha gente por ver y muchas cuestiones que quisiera compartir. Bueno y malo. Siguen siendo dos valoraciones totalmente relativas. No sé qué es bueno y qué malo. Así se me presentan los días últimamente. Estoy más serio, más introspectivo, más concentrado, menos chistoso, más enfocado en algunas cuestiones. Una de las primeras frases que incluí en el blog sigue tan presente como hace unos meses. La frase es de Patricio Rey y dice: “MUTAR, CUANDO SÓLO ES NUEVO LO QUE HEMOS OLVIDADO”. La tomás o la dejás. Salute.

Neptuno en casa-10

2006-10-03T01:19:00.000-03:00

Este ciclo se caracteriza por una indefinición en la dirección de su vida, una sensación de desorientación o una necesidad de encontrar una causa o propósito mayor para dedicarse. Usted puede sacrificar algunas aspiraciones de su carrera u otras metas importantes por un ideal apreciado. Sus intereses egoístas y su gloria personal no parecen tan importantes, pero a menos que usted tenga otros intereses y motivaciones, puede simplemente ir sin rumbo. Además, usted se desalienta más fácilmente ahora que en otros momentos, debido a que puede estar comparando sus logros y a sí mismo con algunos ideales muy elevados.

Claridad glacial

2006-09-28T10:32:00.000-03:00

Del miedo provenimos y a él a arribamos como a nuestra más íntima morada. ¿Qué puede significar ser "mortales", sino que somos sujetos del -pero sobre todo estamos sujetos al- miedo? Porque el miedo que nos atraviesa -e incluso nos constituye- es precisa y esencialmente miedo a la muerte. Miedo de no ser más que lo que somos: vivos. O de ser demasiado pronto lo que también somos: precisamente "mortales” en tanto destinados, confiados, prometidos a la muerte. Hobbes lo dice con claridad glacial: "Cada uno, en efecto, está llevado a desear lo que para él es bueno, o a huir de lo que para él es malo, sobre todo del máximo de los males naturales, que es la muerte".

Roberto Espósito, Communitas: origen y destino de la comunidad

Nube negra

2006-09-09T20:53:00.000-03:00

El semáforo de San Juan se pone en rojo. El camión se detiene. Ricky viaja con los pies hacia fuera, en la parte de atrás. Abajo se apilan las bolsas llenas de cartones, como un colchón enorme. Yani habla con Ricky y trata de arreglar la cartera de cuero que encontró cerca de la Avenida Córdoba. Ricky le cuenta la vez que encontró las zapatillas Reebok casi nuevas y le promete que si “pega” algo esta semana se lo va a regalar. Yani le dice que no mienta, que todo lo que saca después se lo lleva a la vieja. “Te digo que no”, le insiste Ricky, “voy a buscar algo para vos”. Le cruza un brazo por el cuello, lo aprieta y le lleva la cabeza hasta el pecho. A Yani no le gusta que la agarren. Intenta soltarse. Tacha, apoyado sobre la cabina del conductor, observa expectante la charla del Ricky. Desde que le contó que le gusta Yani, Ricky hace todo lo posible para alejársela. Compiten en todo y con las minas más todavía. Tacha los ve de espaldas y mide la distancia entre un cuerpo y el otro. Se banca como puede. La cabeza de Yani baja hasta el pecho de Ricky por la fuerza del abrazo, y Tacha piensa que Ricky la lleva hacia sus genitales. Yani forcejea y a Tacha se le despierta la furia. Esquiva a Hernán, a Pata y sin querer le da un rodillazo en la nuca a Maxi. “Qué hacés guacho” le recrimina Maxi al pasar. Tacha le pide perdón con un gesto y sigue saltando por encima de las bolsas y cartones. Llega junto a Ricky y Yani. El semáforo de San Juan pasa del amarillo al verde. La humareda sale del caño de escape y forma un telón detrás del camión. Una nube negra se expande por la calle. Tacha pierde el equilibrio y cae sobre Ricky y Yanina, arrastrándolos hasta el asfalto.

James Joyce II

2006-08-25T00:31:00.000-03:00

"Me has preguntado qué es lo que haría y qué es lo que no haría. Te voy a decir lo que haré y lo que no haré. No serviré por más tiempo a aquello en lo que no creo, llámese mi hogar mi patria o mi religión. Y trataré de expresarme de algún modo en vida y arte, tan libremente como me sea posible, tan plenamente como me sea posible, usando para mi defensa las solas armas que me permito usar: silencio, destierro y astucia."

"Me has hecho confesar los miedos que siento. Pero te voy a decir ahora cuáles son las cosas que no me dan miedo. No me da miedo de estar solo, ni de ser pospuesto a otro, ni de abandonar lo que tenga que abandonar, sea lo que sea. No me da miedo el cometer un error, aunque sea un error de importancia, un error de por vida, tan largo tal vez como la misma eternidad."

En Retrato del artista adolescente

Lo que me aleja del tiempo

2006-08-18T09:51:00.000-03:00

Gozo acercándome a los afectos sin las gafas de la racionalidad. Los siento. Como si un impulso eléctrico recorriera el cuerpo. En esos momentos no podría distinguir qué tiempo estoy viviendo. Pasado? Presente? Futuro?. "El tiempo se nos diluye entre las manos". La frase suena cursi y repetida, pero es verdad. Sintiendo y expresando, sin "equilibrios temporales ni racionales", es la mejor forma que pude encontrar hasta hoy para acercarme a los afectos. Los viejos, los presentes y los que estén por venir.

Los fieras

2006-08-10T23:49:00.000-03:00

El Negro me pregunta si estoy escribiendo. Le digo que estoy con un cuento sobre los camiones que van a la noche por Boedo cargados de bolsas y cartoneros. Totó dice “¿Viste lo que son esos camiones? Toda la noche pasan”. Les cuento que siempre que voy a tomar algo a Margot, veo pasar más de diez camiones en un par de horas. El Negro pide otra cerveza. La tercera. Nos quejamos de los chizitos, húmedos y sin sabor. Totó dice que se va a clavar una pizza en el hornerito porque le pintó el bajón de hambre. Le pagamos a la moza. “Es rara”, dice, el Negro, “tiene lomo pero esa napia la arruina”. Levantamos los bolsos para salir a la calle. Marcos, el profesor de box, pasa por al lado nuestro. Tartamudea y nos dice que con tanta cerveza recuperamos todo lo que quemamos. El frío de la calle nos entumece las piernas. Caminamos por Maza y arreglamos para el próximo asado en la casa del Negro. Totó dobla en Estados Unidos. Yo sigo hasta Humberto Primo con el Negro. Me dice “bueno fiera, nos vemos”. Saluda y se va, despegando, apenas, los pies del suelo entre un paso y otro. La imagen del negro yendo hacia Loria se junta con otras imágenes que guardo en algún rincón. Tal vez en el mismo lugar donde se grabó la frase que me dijo Fabián en su libro: “Boedo queda donde estemos nosotros”. Recorro unas cuadras más. Los cartoneros ya están sentados en los cordones de la avenida esperando que pasen los camiones. San Juan, Boedo, Pavón, casa.

SANGUCHITOS SUPER STARS

2006-08-09T00:33:00.000-03:00

En Blumberg King te presentamos las mejores ofertas en todos los sanguchitos que a vos más te gustan. Con sabor a nada, bien grasosos y caros, para que tu papi pueda comprarlo y diferenciarte de todos los chicos que lamentablemente no tuvieron la suerte de ser normales y los buscan en la basura a la madrugada. Blumberg King te ofrece el Super Macri, con mostaza merlo, lechuga roa y tomatitos pena en una promo superfutbolera que podés adquirir con descuento presentando alguno de los tickets de las autopistas otorgadas en concesión por tiempo indeterminado. El Super Sobish viene con una cajita feliz neuquina en la que podrás encontrar todos los útiles que necesites para el cole y el guardapolvo de un maestro golpeado en la provincia del gobernador. Y si te gusta jugar a la guerra, el Super Murphy es ideal para que este invierno comas una hamburguesa leporina y juegues a los soldaditos vistiendo el uniforme de un militar retirado... el bigote? Si! El bigote viene de regalo.

Blumberg King, siempre con vos.

Ah! Si traés tu cacerola abollada del 2001 te llevás, a elección, un helado de huevo de Bernardo Neustad o el manuscrito de alguno de los comunicados escritos por Mariano Grondona . Vení a Blumberg King. Marchá con nosotros y postulate!.

Demian

2006-08-07T09:14:00.000-03:00

El pájaro rompe el cascarón. El cascarón es el mundo. Quien quiera nacer, tiene que destruir un mundo. El pájaro vuela hacia Dios. El dios se llama Abraxas.

De pronto... quisiera recordar que...

2006-07-21T09:56:00.000-03:00

"No es oro todo lo que reluce, ni toda la gente errante anda perdida"

OKTUBRE I

2006-07-21T09:42:00.000-03:00

Encontré en la revista "La Mano" de hace unas semanas una nota de tapa sobre los veinte años de Oktubre, segundo disco de los redondos.
Si bien mi entrada al mundo ricotero fue tardía (digamos que me hice peregrino ricotero cuando presentaron Luzbelito) siento que algo del aire de los discos anteriores pude respirar en los recitales que estuve. Refrescando, deteniéndome en las letras, en los momentos que salieron a la luz, en su actualidad, identifico una vez más la adrenalina y el filo de esas canciones que se metieron en el cofrecito de las músicas imprescindibles.

No debería sorprenderme, entonces, cuando experimento ese sentimiento de estar pensando las cosas desde un mismo lugar, de identificación con las letras que va más allá de la pasión rockera que pude haber experimentado al curtir la "onda ricotera". Pasó la onda y sigue habiendo conexión. Hablo de una cierta sintonía. Si fuiste alguna vez a “misa”, tal vez puedas entenderme.

James Joyce

2006-07-03T14:04:00.001-03:00

"Lo que él necesitaba era encontrar en el mundo real la imagen irreal que su alma contemplaba constantemente. No sabía dónde encontrarla ni cómo, pero una voz interior le decía que aquella imagen le había de salir al encuentro sin ningún acto positivo por parte suya... Habrían de encontrarse tranquilamente como si ya se conociesen de antemano, como si se hubieran dado cita en una de aquellas puertas de los jardines o en algún otro sitio más secreto. Estarían solos, rodeados por el silencio y la obscuridad. Y en el momento de la suprema ternura se sentiría transfigurado. Se desharía en algo impalpable bajo los ojos de ella y se trasfiguraría instantáneamente. La debilidad, la timidez, la inexperiencia caerían de él en aquel momento mágico".
en RETRATO DE UN ARTISTA ADOLESCENTE

Roberto Bolaño

2006-06-13T09:00:00.000-03:00

Detrás de esta muchedumbre, se esconde el único, el verdadero mecenas. Si uno tiene la suficiente paciencia como para llegar hasta allí, tal vez lo pueda ver. Y si lo ve probablemente acabe defraudado. No es el diablo. No es el estado. No es un niño mágico. Es el vacío.

Minuto de reflexión

2006-05-31T00:59:00.000-03:00

Marcar límites es la cuestión. En Estados Unidos, un grupo de extrema derecha autodenominado “Minutemen” cuida la frontera para que los latinos indocumentados no lleguen a la tierra de la libertad a través de México. Disparan, xenófobos, las balas de la discriminación, del odio y del egoísmo. El mismo que pregona el payaso asesino en las publicidades callejeras para que los chicos no compartan sus hamburguesas con los amiguitos en las principales capitales de América Latina. Marcar límites es la cuestión. “Esto es nuestro” dicen, “es nuestro país, nuestra tierra”, cuando realmente la riqueza la obtienen explotando y usurpando los recursos en tierras ajenas, lejanas, al precio de unos cuantos daños colaterales: niños, mujeres, ancianos... ¿democracia?. Marcar límites es la cuestión. Y despliegan la doctrina Monroe, todavía, por el planeta. América para los americanos. Y América está donde ellos estén. Donde pisen, donde quemen, donde roben, ahí es América. “Minutemen” refiere al concepto de estar listos para luchar en un minuto. Los hijos de inmigrantes sajones ofrecen calidad, servicio y LIMPIEZA. Por supuesto, si tardan más de un minuto, no hay pastel de manzana por la demora.

Pobre Diablo

2006-05-24T17:48:00.000-03:00

Así el juego no tiene gracia...

Easy Star

2006-05-19T00:24:00.000-03:00

La banda sale al escenario. Los primeros acordes me llenan de alegría. Esa alegría que no aturde. Después de un par de temas siento que ya no puedo seguir sentado. La música se me filtra por la piel, me llega a los músculos. En el pecho la energía no se puede contener más. Les digo que me voy a bailar. Bajo los escalones. Esquivo el vómito del chico con el once en la espalda. El chico ni siquiera llegó a ver el momento en el que se apagaron las luces. Vomita. Vino a vomitar. Sigo bajando los escalones. Llego al piso. Otros bajan conmigo. Será el tema, será la energía o seremos todos que necesitamos bailar juntos. La música nos envuelve, suave y nos dejamos llevar. Quisiera que todos se dejaran llevar, que la música fuese más fuerte que la voluntad, que el cuerpo se fundiera en el movimiento de la música.

Las luces se prenden, la música termina y lentamente dejo de bailar. Sonrío. Ellos también. Es momento de salir del lugar. Subimos al auto y escuchamos una canción. Yo creo que en el estribillo dice “Basualdo”. Nos ponemos a hablar de Basualdo. El de River y el de Velez. Eran dos distintos, y no sabemos cómo se llamaba al que le decían Pepe. Ellos me dicen que la canción dice Osvaldo y no Basualdo. Subimos el volumen de la radio pero la canción termina.

El mostrador, dos tipos hablando de reggae, devorando unos patys y un policía mirando los autos pasar. Pedimos tres patys y nos traen cuatro. No sabemos si devolverlo o no. En la duda, a W. se le cae el paty de las manos. Le pega en el pie y queda apoyado en el piso que está lleno de líneas negras, tierra y pisadas. Levanta el paty del piso, lo pone en el pan y le da un mordisco. Recién en ese momento reacciono. Te comiste el paty, le digo, y nos reímos a carcajadas. Acompañamos con una cerveza. El paty que nos dieron de más tiene poca vida. Lo repartimos y lo rematamos enseguida. Terminamos la cerveza y volvemos al auto.

R. me deja a tres cuadras. Camino. Un tipo paseo un perro y una de dos, o a mí no me dan los números y son las cinco de la mañana o el tipo está loco y pasea el perro a las dos de la madrugada. Todavía tengo razón en algo. Llego a casa. El hambre continua. Abro la heladera y encuentro un pedazo de queso viejo en un taper. Antes de abrirlo le hablo al queso: si estás bien te como. Se puede. Un pan en una bolsa me hace señales para acompañar el viaje del queso. Pan y queso, sale como trompada. Como. Me relajo. Prendo la tele pero no hay nada. Así es la vida de los sin cable durante la madrugada, pienso. Sonrío. En los oídos siento un zumbido. Es la música. Me quedan ganas de bailar. Me hago un bollito con las sábanas. El cuerpo se adhiere al colchón. El sueño llega tranquilo, silencioso, pide permiso. Cierro los ojos.

Harto de la rutina, Amuchástegui medita

2006-05-12T17:07:00.000-03:00

Avenida del sur

2006-05-10T09:42:00.000-03:00

Tomando por Bulnes, desde Córdoba hasta Rivadavia. Pasando por el Coto y bordeando plaza Almagro. Cruzando Rivadavia hasta que se hace Boedo. Largo Boedo al fondo, después de Independencia y también de San Juan. Pompeya, lejos, más allá. Los carritos se amontonan con sus bolsas, sus fierros oxidados y los desperdicios que se puedan canjear. Los mocosos esperan sentados en el cordón de la vereda. Las perras, los gatos, los pillos y los guachos. Los camiones colectivos levantan pasajeros y carritos en la avenida del sur. Los mocosos pagan boleto para llevarse el hambre de la ciudad.

A salvo del torbellino... Amuchástegui Graciadió

2006-05-04T15:22:00.000-03:00

La Libertad, dijo El Cantante

2006-05-03T17:55:00.000-03:00

Creo que todos buscamos lo mismo
no sabemos muy bien qué es ni dónde está
oímos hablar de la hermana más hermosa
que se busca y no se puede encontrar
La conocen los que la perdieron
los que la vieron de cerca, irse muy lejos
y los que la volvieron a encontrar
la conocen los presos,
La libertad
Algunos faloperos, algunos con problemas de dinero,
porque se despiertan soñándola,
algunos que nacieron en el tiempo equivocado,
la libertad
Todos los marginales del fin del mundo,
esclavos de alguna necesidad,
los que sueñan despiertos,
los que no pueden dormir,
la libertad
Algunos tristemente enamorados
pagando todavía el precio del amor
algunos que no pueden esperar,
y no aguantan más la necesidad
Algunos cautivos de eso, que no saben dónde mirar,
tengo algunos hermanos y una hermana muy hermosa,
la libertad
Igual que Norberto, me pregunto muchas veces, dónde está?
y no dejo de pensar, será solamente una palabra, la hermana hermosa
la libertad.

Un gordo negro

2006-04-28T02:18:00.000-03:00

Estábamos con mi amigo Dudy viendo a Catupecu Machu. El recital era en un campo que parecía Woodstock tal como recuerdan las películas setentosas. Hasta había unas piedras que parecían ruinas de un pueblo abandonado desde hace cientos de años. La banda sonaba a lo lejos y nosotros en algún lugar del campo sacábamos una bolsa llena de cosas. Intenté armar algo con esas cosas, algo grande, como un gordo negro, pero me salió un bollo de papel relleno. Mi amigo Dudy quiso armar algo con esas cosas también, pero terminó con una pelota de papel en las manos y la mirada desconcertada. Por suerte Rafa y Ale estaban con nosotros. Rafa agarró esas cosas y armó un rollo largo y prolijo. Una obra de arte en sólo unos segundos pasó por nuestras manos. Usamos el rollo hasta que estuvimos satisfechos y seguimos viendo el recital de Catupecu. En algún momento me dormí sobre el césped y soñé. Estaba sentado en un escritorio, una mañana cualquiera, en una empresa cualquiera, y mi amigo Dudy se acercaba para contarme que había soñado conmigo. Desperté. Dudy estaba al lado mío, mirando el recital, quizás. Le pregunté si alguna vez había tenido un sueño en el que yo estuviera presente. “Puede ser” me dijo “no me sorprendería, todos soñamos cosas raras”.

Amuchástegui esperando en el andén

2006-04-24T17:52:00.000-03:00

La Resistencia

2006-04-21T09:33:00.000-03:00

Mi abuelo nunca pisó Carrefour, porque decía que había arruinado el barrio. El supermercado le daba nostalgia, melancolía, de esa que solía tener recurrentemente por el puesto de achuras, el trabajo en el diario Crítica y los años del tango y la milonga. Esa mole de cemento y asfalto se había llevado el templo. Como los españoles que conquistaban poniendo iglesias sobre los cementerios indígenas, los franceses quisieron colonizar con su modernidad sobre los restos de la tradición de un barrio futbolero. Ganaron. Invadieron y ahí siguen. Pero ya se van a ir. A mi abuelo lo entendí tiempo después. Mi abuelo resistió, como muchos otros, la llegada de los “beneficios” de esa modernidad.

Amuchástegui vive en el Subte

2006-04-17T13:59:00.000-03:00

Primitivos vs Mutilados

2006-03-29T01:22:00.000-03:00

Perdimos. Y sufro, viejo. Sufro por el fútbol. Una vez una piba me dijo que era “primitivo”. Como si eso fuera a ofenderme. Lógico. Es primitivo, es irracional, es piel, es corazón con taquicardia, es manos transpiradas, es afonía, es ojos rojos, es abrazo con el amigo, con el viejo, o con el que no conocés ni vas a conocer, es la vida en un segundo que la pelota tarda en pasar una línea y en definir un resultado. Es una ficción, la más linda de todas. Es la película que vivo con otros hinchas, los de la orda que comparto. Es masa, y?. La gran masa en una voz. Son miles de brazos al aire junto a los míos. Siento a mi equipo y a mi hinchada como una extensión mía y por eso no imagino la vida de los que le son indiferentes a esta locura. Se ofenderán, pero están mutilados, como si no tuvieran un brazo, o una gamba. Mutilados, y eso es peor que ser primitivo.

Deadfantasy

2006-03-15T18:03:00.000-03:00

Nacho sabe lo que hace. Nacho es artista. El arte de Nacho duerme cubierto por una manta. Nacho no sabe que la manta es corta y el arte de Nacho se destapa una y otra vez. El arte de Nacho emerge y escapa de él.

Me lo dijo Pity

2006-03-13T18:47:00.000-03:00

"Todos tenemos esos días en los que nos estalla el calefón"

Hombre cangrejo

2006-02-28T09:51:00.000-03:00

El ámbito de trabajo de una pyme argentina nacida bajo el régimen menemista da para muchas cosas. Por ejemplo, contamos con el hermano del dueño que es el "encargado (?) de personal" que tiene una rara particularidad además de, precisamente, ser el hermano del "creator". El hombre tiene la habilidad de dar más pasos hacia atrás que hacia delante. Cada cinco metros que camina para delante, retrocede por lo menos tres veces sobre esos mismos pasos. Generalmente vuelve para abrir un cajón y mirar dentro, otras para cerrar una puerta y la mayoría de las veces hace un gesto de arrepentimiento en algún momento del retroceso y emprende la marcha nuevamente hacia delante, como si se acordara de cuál era su meta. Algunos dicen que el tipo es obsesivo y que cada vez que arranca vuelve para atrás fruto de su propia inseguridad. Yo le doy algo más de chance. Creo que el tipo puede ver la vida desde otro lugar yendo cada vez más para atrás.

Onetti

2006-02-27T17:52:00.000-03:00

"Ésta es la desgracia -pensó-, no la mala suerte que llega, insiste, infieal y se va, sino la desgracia, vieja, fría, verdosa. No es que venga y se quede, es una cosa distinta, nada tiene que ver con los sucesos, aunque los use para mostrarse; la desgracia está, a veces. Y esta vez está, no sé desde cuándo; anduve dando vueltas para no enterarme, la ayudé a engordar con el sueño de la Gerencia General, de los treinta millones, de la boca que se rió sin sonido en la glorieta. Y ahora, cualquier cosa que haga serviría para que se me pegue con más fuerza. Lo único que queda para hacer es precisamente eso: cualquier cosa, hacer una cosa detrás de otra, sin interés, sin sentido, como si otro (o mejor otros, un amo para cada acto) le pagara a uno para hacerlas y uno se limitara a cumplir en la mejor forma posible, despreocupado del resultado final de lo que hace. Una cosa y otra y otra cosa, ajenas, sin que importe que salgan bien o mal, sin que no importe qué quieren decir. Siempre fue así; es mejor que tocar madera o hacerse bendecir; cuando la desgracia se entera de que es inútil, empieza a secarse, se desprende y cae."

EL ASTILLERO, Juan Carlos Onetti, 1961, Seix Barral, 2002.

Hombre Lagarto

2006-02-22T12:53:00.000-03:00

Desde que nacen los lagartos están en la búsqueda de sí mismos, ¿quién soy? Es su gran interrogante, y en encontrar la respuesta a esta pregunta vital dirigen toda su vida. Generalmente el lagarto vive muchas vidas en una sola vida, porque en este descubrirse a sí mismos están en constante cambio y mutación. No se sorprendan si ven a un lagarto cambiar muchas veces de trabajo. El lagarto tendrá varios oficios y su personalidad multifacetica no se conformara con lo que conoce y siempre ira en busca de más.

Subte

2006-01-26T14:42:00.000-03:00

Estación Boedo. Mi ex-vecino, el que conocía de cuando vivía con mis padres, bajaba la escalera. Despacio, muy despacio, porque tiene un problema en las cervicales y se tambalea de un lado a otro. A veces parece que se va a caer para un costado pero se ayuda con una muleta y finalmente queda en pie. Podría haberme hecho el boludo, pero lo saludé. Ahí empezó, como siempre, a preguntarme por todas mis cosas. Subimos al vagón y le dieron el asiento. Yo quedé parado, entre la gente, a un metro suyo. Pensaba que íbamos a viajar así, a distancia, en silencio. Pero no. Mi ex vecino siguió su interrogatorio a la distancia, en voz alta. Todo el vagón se enteró de mi vida. Yo contestaba sus preguntas con monosílabos y me preguntaba porqué no puedo hacerme el boludo en esas situaciones. Viajamos así hasta estación Catedral. Ultimamente, siento que las cosas no son como deberían ser.

Me lo dijo Patricio Rey

2006-01-26T14:34:00.000-03:00

"Mutar, cuando sólo es nuevo lo que hemos olvidado".

Sueño

2006-01-23T18:38:00.000-03:00

Las antiguas culturas entendían los sueños como mensajes enviados por los dioses, para iluminarles, prevenirles, advertirles y guiarles. La creencia actual más aceptada desde el punto de vista tanto neurológico como psicológico es que los sueños resultan naturalmente de las funciones cerebrales y orgánicas, que son fruto de deseos satisfechos o inhibidos, o bien, que son simplemente un reordenamiento mental inconsciente que a su vez facilita la interpretación de posibles fallos en la conducta y favorecen tomas de conciencia mediante mensajes simbólicos esenciales que se manifiestan en forma de advertencias, avisan de ciertas situaciones, circunstancias, o acontecimientos que podrían presentarse en un futuro, si no se corrige una situación presente.
(wikipedia - dixit)

Hombre orquesta III

2006-01-23T10:14:00.000-03:00

El viernes lo vi de nuevo. Sí, señores, definitivamente es extranjero. ¿Alemán, inglés, yanqui?. Nadie lo sabe. No estaba tocando su orquesta portatil. Buscaba un lugar en Florida donde ubicarse entre los coyas que hacen playback con sus charangos y quenas mientras suena el tema de Titanic que reproduce un amplificador enorme y los cuatrocientos veinte tipos que venden el estuche para CD´s a cinco pesitos. El hombre orquesta, daba vueltas con su bombo sobre las espaldas. En el bombo, una inscripción, me dio la prueba de credibilidad que necesitaba: www.onemanband.com

Hombre orquesta II

2006-01-20T09:33:00.000-03:00

El hombre orquesta convocó más gente que el loco que va con todos los amplificadores a la puerta del Banco Ciudad y lleva un cantante, una corista, dos guitarristas, un bajista y un percusionista y para hacer siempre las mismas canciones de Joaquín Sabina, Silvio Rodríguez y el clásico fogonero Comandante Che Guevara. Todo bien con el repertorio pero en vez de invertir en equipos comprate algún librito de los “Toco y Canto” y sacá temas nuevos, titán. Como sea, toda esa banda y no junta la gente que el hombre orquesta llevó en una sola tarde. Volvé mañana HOMBRE ORQUESTA!!!.

Hombre orquesta I

2006-01-20T09:24:00.000-03:00

Ayer estaba el hombre orquesta tocando en Florida y Diagonal Norte. No me detuve mucho tiempo para ver porque había un montón de gente y estaba apurado. Pero me puse a pispear entre las cabezas que se amontonaban y ahí estaba. Creo que era extranjero. Tenía toda la pinta. Además cantaba en inglés, pero muy bien, con acento y todo. Un bombo con redoblante y platillo colgado de la espalda, una guitarra eléctrica y una armónica colgada del cuello. El tipo era una banda, él solo de verdad. Una cosa increíble. Ya saben, si hoy voy por Florida y lo encuentro no me esperen, tal vez no vuelva: ME QUEDÉ VIENDO AL HOMBRE ORQUESTA.

Estatua!

2006-01-20T09:23:00.000-03:00

Un día de estos que salga del laburo y vaya por Florida le voy a decir a la estatua viviente: ¡Querés dejar de hacerte la pelotuda!

Me lo dijo mi Vieja.

2006-01-19T17:30:00.000-03:00

"Life is too short"

Tuñon

2006-01-18T13:00:00.000-03:00

"¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios

y muñecas de trapo con alegres bonetes

y soldaditos juntos marchando en la mañana

y carros de verdura con colores alegres?

Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera

y mi alma tan lejana y tan cerca de mí

y riendo de la muerte y de la suerte y

feliz como una rama de viento de primavera."

Me lo dijo Roberto

2006-01-18T10:45:00.000-03:00

"El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo"